Noviembre

13

NOVIEMBRE

26-11-11

 

Noviembre no es un mes cualquiera: es el mes de la muerte.

Observamos obituarios en la prensa, y resulta que muchapeña conocida se muere en Noviembre. Hay personas, como nuestra madre, que apenas leen el ABC, excepto las esquelas. Por leer las esquelas que recorta  de gente que conoce, se queda jodida una semana, y nosotros debemos acudir como un comando de operaciones especiales a su rescate emocional que no físico.

Habrá estadísticos y médicos, que podrían decirnos que Noviembre no es un mes bueno para sobrevivir. No siquiera para vivir, a pesar de que el PP haya ganado por la mayoría absoluta que nos alegra, pero que en el fondo nos importa un pimiento.

Noviembre es la antesala de esa obscena celebración de fin de año que es Diciembre. Casi nada interesante ocurre en este mes, más que unas previsibles fiestas aburguesadas y hasta americanizadas.

El único consuelo que proveen las Navidades es la sonrisa y la estupefacción de un niño o niña (ay, lo nuestros ya demasiado mayores) ante la magia ficticia y el engaño secular de los regalos.

Los niños, almas benditas que no saben lo que es el dinero, la muerte y el sexo, rasgan con sus pías manos los papeles que ocultan la falacia de los regalos: son mensajes de amor de sus padres, hasta que los hijos dejen de ser hijos, debido a la intolerable invasión de las hormonas; y hasta que los padres dejen de ser padres, porque bastante tienen con no decir demasiadas tonterías, propias de cualquier vejez, en el fondo una senilidad y aún en los más lúcidos.

Claro que Noviembre es otoño, y es una lujuria de hojas ocres que hacen que nos frotemos los ojos, ante tal esplendor y belleza que ni siquiera Velázquez, en su imposible talento a lo Shakespeare, hubiera podido pintar.

Siempre, pero siempre, la Naturaleza es superior a cualquier Arte, que tan sólo es un desvaído, perezoso e inconcreto daguerrotipo de aquella.

Noviembre es mes de vientos y de soles secuestrados. Es una luz vacilante  y vacilada y deudora de su fin, como en esas noches muy anticipadas cuando ya no hay luz.

La ausencia de luz no es que sea carencia de vida, fotosíntesis de cualquier inteligencia: la ausencia de luz es la nada.

Uno podría refugiarse en animados, animosos e iluminados locales. Falso, mentira: es tan sólo ficción de vida.

La vida no brota en locales cerrados con luz artificial. La vida brota en la sonrisa de un niño, o en el rictus amargo y premonitorio de la muerte de un viejo, acaso un padre.

En Noviembre se resume todo: la infancia y la vejez.

La Muerte no es nada, porque resulta que el muerto está en la habitación de al lado, esperándonos. Eso creen los creyentes.

Y qué rayos hacemos los no creyentes?

Podríamos contemporizar, relativizar, equidistar.

No hay equidistancias posibles cuando resulta que lo más próximo y lo más querido ha muerto en un mes de Noviembre.

Maldito mes de Noviembre, que pase ya.

Y es cuando los justos mueren, y lo impíos sobreviven.

Todavía no lo saben los impíos, los más ricos del cementerio.

Ninguna de sus riquezas se podrán llevar, y su mayor activo en vida lo desdeñaron por poco productivo y hasta nada rentable: la bondad y la generosidad.

Sólo el justo muere bien.

El malvado ni siquiera muere: pulula como un sin hogar. Pero no en las calle, sino en sus artificiales y perecederas ambiciones, que ya y para entonces para nada le servirán.

Qué mayor ambición que morir bien. 

  1. en respuesta a Boswell
    #14
    01/12/11 01:19

    Hola, bona nit.
    Ya se que me esperan las madrileñas ...
    Lo suponía, llegar allí y ya está...
    Hay veces que no me atrevo a salir a la calle...
    Por mi sentido del pudor...
    Que no olor.
    Pudor es mala olor, en valenciano.
    Pudor castellano, vaya...
    ¡ Quiero un hijo tuyo! Dicen, las mas recatadas...
    Me salgo por la cochera, con gabardina, gafas de sol, discrétamente, cojeándo...
    Bueno, bueno...
    Me has dado una idea...Se lo diré a mi primo.
    Es...Uffff
    Suena a la propaganda esa de mi primo fuertote...
    Él es...muy suyo.
    Liga, y no es broma...Cómo nunca hémos visto en mi pueblo, de 300 habitantes..
    Mujeres muy bonitas. Increíbles...
    No fuma, no bebe, gimnasio...
    Y además es graciosísimo...
    Siempre está contento. Y cuando nos vémos y hablámos...A la despedida, me encuentro muy bien. Es cómo si diera energia...
    Lo mejor de lo mejor..de la vall d´Albaida.
    Después de mi, claro. Ja ja ja
    Si lo anímo...se vendrá, y nos partiremos de risa los tres.
    Eso te lo aseguro.
    Un abràs amic.
    Enric

  2. en respuesta a Elfester
    #13
    30/11/11 19:36

    Bona nit.

    Querido Enric, las madrileñas te esperan, te lo aseguro. Ja, ja.

    Traéte a algún amigo de la peña, cuando vengas por aquí.

    Un abrazo.

  3. en respuesta a Manealonso
    #12
    30/11/11 19:34

    Boas noites, querido amigo.

    Pero qué cena mágica nos ofrecisteis en tu tierra, con esa druida haciendo conjuros para espantar los malos deseos!!

    Una cena inolvidable, una de las mejores de mi vida, por su singularidad y tipicidad.

    Por no hablar de la casa rural, el pazo, donde uno se quedaría por tiempo indefinido escribiendo, caminando al perro por esos bosques brumosos y "brumados", y compartiendo la fiesta de la amistad de unos grandes y tan obsequiosos y sinceros amigos.

    Lástima la última noche que no me puede quedar.

    Un abrazo, Mane.

  4. en respuesta a Boswell
    #11
    30/11/11 00:10

    Vollgut Boswell.
    La vida nos trae sus "sorpresas".
    A veces buenas y a veces malas...
    Hay que intentar que la vida nos sea grata.
    Y sí, vamos a hablar de las gratas.
    Hay una frase muy valenciana, aunque hablada en castellano: " La vida es bella, cuando se va de paella".
    Y es que en valenciano sería: " La vida és bonica, quant es và de paella" Y no rima...O peor, paelleta...
    Muy profunda, muy gastronómica ella...
    Ni que decir tiene, que vamos a entrar los dos a sangre y fuego en Madrid...
    Si se vinieran mis amigos de la penya...Con lo ligones que son...Una masacre...
    Avisa a las amigas, que no salgan del piso a trabajar ese día...
    Y menos a la discoteca, terreno de batalla...ja ja
    En la discoteca de A Coruña no me atreví a atacar, porque me sentia...
    Como rodeado. Sin logística...
    Con sobrevivir...ya tuve bastante...
    Conocí en mis años mozos de la mili, a una madrileña, se llamaba Pili. Por cierto, de Zaragoza...
    Pero bueno...Lo importante es organizarse, e ir a por las madrileñas de pura cepa...
    La denominación de origen...Qué caray.
    Hay que ser sibaritas...
    Un abràç.
    Enric

  5. #10
    29/11/11 22:10

    Boas noites; demasiado trabajo me impide entrar desde hace un tiempo, pero hoy me he llevado una gran alegría(paradoja leyendo tu columna), pero es así.
    Hacía tiempo que no podía disfrutar de tus escritos y hoy me siento recompensado. Gracias.
    Me voy a mimir, que no puedo más; estoy agotado. Este Feijoo es un impresentable (por ser suave).
    Unha aperta.

  6. en respuesta a Franz
    #9
    29/11/11 06:32

    Hola Franz.

    Gracias por tu comentario.

    Me ha gustado eso de que la figura del intelectual has sido suplantada por el tertuliano de turno.

    Cuánta razón tienes!

    Una medida más de la mediocridad que asola nuestro desvencijado país!!

    Menos mal que siempre nos quedará Galicia y....y el resto de este maravilloso país.

    Saludos.

  7. en respuesta a Elfester
    #8
    29/11/11 06:27

    Enric, querido amigo.

    De forma intuitiva escribí que Noviembre es un mes malo para la supervivencia.

    Estoy convencido que las frías estadísticas lo probarían.

    La idea de esta columna me la sugirió la muerte el ocho de Noviembre de acaso el último gran amigo de mi padre que todavía vivía. Encima mi madre y yo nos enteramos por las esquelas del ABC, comiendo en sus casa.

    Dice mi madre: "Boswell: mira las esquelas del ABC. A ver si se ha muerto alguien que conocemos".

    Ayer mismo se repitió el rito, y resulta que falleció una amiga suya, que yo conocía de oídas, aunque traté en su día a uno de sus sobrinos, afamado joyero de Madrid.

    Pensemos en otra cosa, Enric, que la vida es bella.

    Mira que muchas madrileñas te esperan en Madrid. Ja, ja.

    Un abrazo.

  8. #7
    28/11/11 03:24


    Efectivamente que este mes y mucho más a finales empieza la nostalgia de ese fenómeno del Abeto Navideño y el Portal de Belén incluso hasta aquellos que no creen. Incluso los políticos no sabrán explicarlo con tanta sencillez y humildad el contraste de la necesidad al instalarse en la complejidad. La figura del intelectual ha sido suplantada quizás por el tertuliano. Francamente, no hay ahora mismo en España ni un nobiembre y no sé si en diciembre que pueda ayudarnos a pensar y opinar con sensatez.
    Un saludo

  9. #6
    28/11/11 01:10

    Hola. Com estàs?.
    Me encanta lo que escribes.Y mas ahora, que ya nos conocemos físicamente.
    Por circunstancias de la vida, voy a responderte por el final.
    La muerte de mi padre...
    La mayor muerte es morir dígnamente. Es así.
    La vida, la muerte...
    Los humanos no podémos hacer nada...
    Somos dioses al crear en el arte, en la escritura...Pero un tanto, con pies de barro.
    Es una idea daliniana, lo de que somos dioses. No va mal encaminado...
    Llorámos al nacer como si tuviéramos un extraño presentimiento...
    Tal vez no al nacer en sí...Sino que ya nos arrean por todos lados...
    Mi abuela me decía: " Esto es un valle de lágrimas".
    Evidentemente, muy influenciada por la forma de expresarse, de la religión...
    " Hemos venído a sufrir"...
    Caray, que frase mas negativa. Pero cierta, para muchas personas.
    Otros, no piensan así, no han llorado tanto...Y han sufrido menos.
    No se si hay cielo. Creo que sí...
    Pero me gustaría, no pasarlo peor, en la despedida de la luz. Como mi madre, al darme a luz...
    Porque no nos engañémos...La luz está aquí...
    Y si hay un tunel...que no veas, que cosa mas "física" para describir un mundo de sentimientos, cariño...
    El cielo es eso...amor. Y supongo que maravilloso.
    Un tunel...No te fastidia...Hay quien se cree eso.
    ¿ Pero si no han vuelto, para decírnoslo?.
    La realidad es la que hay , y espero, que a todos no vaya bien...
    En morir bien...
    Bona nit.
    Enric

  10. en respuesta a Maois
    #5
    27/11/11 23:37

    Hombre, Maoist, amigo. Cuánto tiempo!!

    Gracias.

    Un abrazo.

  11. en respuesta a 7.......s
    #4
    27/11/11 23:36

    Querido:

    No sabía que la mejor elegía escrita en castellano (igualada mucho después y en prosa por el "Mortal y rosa" de Umbral, un libro que me da miedo siquiera mirar, supersticiones de padre siempre protector), fue originada en una muerte también en Noviembre.

    Al final, voy a tener razón. Y habrá que pasar por el mes de Noviembre de puntillas y silbando, para que la lotería de la muerte no nos toque.

    Un abrazo.

  12. #3
    27/11/11 21:35

    Yo también creo recordar el motivo de tu estado.

    Un abrazo.

  13. #2
    27/11/11 21:23

    Querido mio, siempre te hago referecia a las coplas de jorge, y hoy te dire que rodrigo su padre fue al mar en noviembre...un abrazo... contigo.

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