Cuanta razón llevas buen Boswell. Los cuarentones [baby boomers nos dicen los sociólogos y tecnócratas del Opus Dei] cuando el mecanismo se nos escacha o abolla un poco, nos ponemos melancólicos y mimosos e inaguantables.
En nuestra defensa he de apuntar que también trabajamos como burros o como negros de plantación. Algunos, incluso, sabemos navegar, asar grandes cuadrúpedos, trasegar buenos caldos con los amigotes y, sobre todo, jurar amor eterno a señoras y señoritas de buen ver y mejor palpar.
Aquí, el día ventoso, las nubes muy bajas, veloces, grises, preñadas de agua [ay ¡ las nubes de la mar…], anticipan el olor de las primeras castañas asadas, de los primeros cocidos y, tu lo has mencionado, el recuerdo de la infancia que fue y no será.
El otoño, meu ben querido Boswell, trae, sin duda, el recuerdo de los que ya no están con nosotros. Tenemos un bellísimo cementerio. Allí, acostados a la entrada de la bahía, poseídos y poseedores de los vientos del NE, contemplando el Puerto Magno de los Artabros, reposan nuestros mayores.
Es bueno, amigo mío, saberse hijo de un buen hombre. Si te sirve de consuelo, flaco consuelo, yo perdí al mío cuando empezábamos a pensar, uno del otro, que no éramos tan idiotas como suponíamos y que, incluso podríamos, llegar a ser amigos. Jajaja, cosas de los machos alfa.
Bueno basta ya de saudade que me pongo estupendo.
Veña unha aperta.
